Mentiras

-Dime algo bonito, Vienna

-Claro… ¿Qué quieres oír?

-Miénteme... Dime que me has esperado estos cinco años… Dímelo.

-Todos estos años te he esperado

-Y que habrías muerto si no hubiera venido…

-Habría muerto si no hubieras venido

(Johnny Guitar. Nicholas Ray, 1954.)

Mentiras. Fantasear con que hubo otra vida, con la idiota posibilidad que uno no es quien fue… jugar con un pasado ilusorio, irreal. Nunca somos más nosotros mismos que en esas íntimas mentiras que nos contamos.

Pasados muertos y acartonados que reviven ayudados de la falacia, de la mentira…Esa misma mentira que nos salva, y que es lo único que merece la pena.

A menudo me he reconocido en ese otro yo falso, protagonista de historias inverosímiles que pretendo hacer mías… Acabo olvidándome de mi mismo, abjurando, con la fe del converso, de esa imagen que veo en el espejo cada mañana, y que me observa con curiosidad… y de la que me alejo hasta convencerme de que es, de que ha sido, otra persona.

Y ya solo soy un fantasma, un producto de la mentira… de esa falacia en la que solo yo me pertenezco.

El miedo y el desamparo cubiertos por una ficción, la nuestra; eso es el deseo.